Camille

abril 10, 2008

Podría ser más pálida, pero entonces, tendría que haber jugado más fuerte, o ser menos lista.

Hasta los 12 años sólo habló con su hermana.

Por eso, sus padres postergaron la visita programada a la lista de especialidades médicas competentes.

Son cosas de cría- se contaron el uno al otro.

-Son cosas de cría-dejaron que les contaran.

Al fin y al cabo, hablaba con su hermana.

Hablaba con su hermana.

Ella estaba incluida sin sobresaltos,con la simplicidad de lo inevitable en la habitación escueta, con patio interior dónde existia Camille.

Era su hermana, una pasajera sigilosa, oportuna siempre, solícita. La perfecta huésped de una vida que nadie más intuia, ni soñaba.

Ahora hablaba con más gente. A veces.

Solía pasarse las tardes sentada en el tercer banco del anden izquierdo de la estación de cercanías.

Apoyaba su barbilla en las rodillas, la cabeza levemente inclinada, la mirada fija en las venas del tren

Allí pasaba horas. Algunos días llovía, y Camille entonces sonreía y se dejaba tocar.

Todas las tardes, como formando parte de un mantra antiguo, Juan se dejaba caer en un murmuro por la estación. Era fácil encontrarla.

-Camila, hoy no lloverá.

-Sí, si lo hará.

Juan se sentaba con Cami hasta la hora indecisa en la que se iluminaba el neón rosa y verde del motel Luna.

Entonces se lo pedía.

Camille, en un gesto aprendido, desde una rutina de apenas tres meses, levantaba despacio los brazos del jersey, dejando al descubierto las níveas muñecas y sus cicatrices.

Acabado el ritual, se levantaban y se marchaban a casa.

Camille nunca quiso ser una musa. Un nombre no lo es todo. Rodin no lo sabía. Pero le gustaba el dolor. Los objetos afilados y el silencio.

l

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