cartas

noviembre 18, 2008

Pasan los días y ya es casi Diciembre. Un año más sin tí, y sin trozos de mí, que ando buscando por las aceras.

Hace un frío polar y me sigue encantando, subir la cremallera hasta arriba, meterme en los charcos, encontrar sorpresas del año pasado en los bolsillos de mi abrigo.

Me gustan las mañanas de estos días, porque parece que alguien ha soplado despacito sobre un montón de harina, y puedes tocar la niebla blanda, casi invisible, pero definitivamente táctil y asombrosa.

Luego, al doblar la  esquina, pasando la imprenta y la tienda de marcos, me abraza dulcemente el olor a chimenea  que se desprende de algunas de las casas cercanas al lugar dónde vivo ahora.  Entonces ocurre algo que se parece al tacto de los sueños; a través de ése olor, el viaje es inmediato, y allí, en ése lugar dónde me lleva, sólo quiero quedarme.

Elliot me cuenta algunas cosas y yo me siento despacio, en un ritual ya antiguo, mientras le escucho. Saco mi cuaderno que ha sobrevivido feliz – por los pelos- en el bolso oceánico. Y un bolígrafo agazapado bajo la funda de las gafas. Cuento: un, dos, tres y empiezo a escribir en esa página. A veces escribo una fecha. A veces no. A veces me parece que estoy respirando en el centro del mundo. A veces sólo me he perdido y sigo jugando en el árbol del ahorcado.

Me miro las manos diminutas y huesudas. Heladas. Caliento la punta del boligrafo, bajo dos cuadrículas más, y escribo las cosas que me encuentro en las aceras.

l

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2 comentarios to “cartas”

  1. Deckard said

    Has evocado en mi mente recuerdos de una noche invernal, en una casa de un pueblecito. Tienes una prosa potente y evocadora.

  2. la maga said

    Mi querido Deckard, siempre un placer..
    He escrito algunas cosas para tí..
    Y tomarán, seguro, esta carretera secundaria para encontrarte..

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