para Deckard

febrero 26, 2011

(En construcción. Ya casi en la cabeza)

 

 

 

 

 

l

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“..eres la mancha que no se quita” Camarón

miras algunas cosas

fuera

dentro

dices: está bien apenas nada se ha movido

dices

soy casi

dices

me queda poco

y luego

sin dar más vueltas

sin mareos, con enferma condescendencia

-es decir

sin-

dices

no he hecho nada

piensas

donde estás

buscas el extravío en los bolsillos

en las ojeras

dices

donde estás

pareces casi muerta

siempre casi

y

no sabes recogerte

planeas nada

solo sales y dices

no se está mal

corre airecillo

o

se ha quedado buena la tarde

y nunca más

nunca más

tienes suficiente memoria

para agotar un incendio

l

imprecision last

febrero 26, 2011

Dije: demos un paseo

Ella estaba sentada sobre la piedra de granito, bajo el pinar, anochecía casi,  la camiseta azul de tirantes, las clavículas desorbitadas, su sonrisa.

Ladeada la cabeza,  la pierna derecha doblada bajo su barbilla. Escuchaba.

Fui a pasear con ella. Dije: demos un paseo. Porque sabía que era la última vez que la vería.

De El Libro  de Caleb

pictures of you

febrero 26, 2011

Veo tu fotografía  y te veo, pero casi no te estoy viendo porque estás viejo, y parece que ha pasado tiempo con mandíbulas y cuando estoy a punto de no reconocerte, profundizo hasta que me lloran los ojos en tu mirada y allí al fin, puedo verte y eres tú y estás tan al fondo, tan al fondo, en ese pasillo tan estrecho, solo tu silueta ,..pero sí eres tú, puedo verte y me alegro de que sonrías y yo sonrío también reconociéndote,a pesar de tanto tiempo, cuando se han hecho viejas nuestras fotografias..y tanta,tanta, preciosa tristeza

Espero que tu viaje sea bueno, que el sol te toque siempre, que la vida te bese la boca, que salgas, como entonces hacías conmigo, a pisar charcos, y que en invierno, alguien te abrace  mientras se enreda  en tu jersey gris porque es pequeña, muy pequeña y siente que tiene que quedarse en algún sitio, en una bola de jersey gris, por ejemplo, o en un poco de aire o en una horquilla del tiempo, porque tiene poco, va a echarte mucho de menos y en su mano diminuta aprieta al viento.

l

encuentras mis libros perdidos

siempre lo has hecho

eres la vida

y lo que la contiene

 

 

 

 

l

nunca fue tan breve una despedida.
nunca me creí que fuera definitiva.
nunca quise tanto a nadie en mi vida.
nunca a un ser extraño le llamé mi familia.
nunca tuve fe en mi filosofía.
nunca tuve yo ni gurú ni guía.
nunca desprecié una causa perdida.
nunca negaré que son mis favoritas.

ésta es mi flor de loto
y yo era su sombra,
ésta es mi flor de loto.
mi mundo no se acabará,
tanto vagar para no conservar
nunca nada.

nunca una llama permanece encendida,
nunca aguanté su calor,
nunca más, nunca más de un día,
nunca soporté ser un alma invadida
hasta que vi frente a mí por quien yo moriría.

ésta es mi flor de loto
y yo era su sombra,
ésta es mi flor de loto.
mi mundo no se aclarará,
tanto vagar para no conservar
nunca nada.

¿querrás tú rectificar
las líneas de mis manos?
¿quién esparcirá al azar
los posos del café?
¿y qué decía la bola de cristal
cuando echó a rodar?
¿qué más puedo necesitar?
¿tengo algo que perder?
no puedo perder.

flor de loto,
flor de loto,
fácil es buscar (fácil no encontrar),
fácil es buscar (fácil no encontrar)

little miss sunshine

febrero 7, 2011

suena

y está aquí..

siempre

dice:

secreto

dice:

ojos

y yo

no digo nada y solo

solo

mirandome entre su pelo y tener 17

20 horas sin parar mis 40 pacientes de hoy me sonreían detrás, delante, a través de sus historias, y monitores y tubos de oxígeno y algunas otras cosas inevitables..

no como, voy a ver a mi tía, residente parcial de la planta quinta. Dice mi nombre en diminutivo , muchas veces, aprieta mi mano con su mano diminuta y me sonríe cómplice de una vida que yo solo intuyo

luego, me recogen con calzador en el semisótano

llego a casa, me saludan mis perros, sueño con la cama..

el sol..

el sol justo en mi espalda hasta que no puedo más y me doy la vuelta, escondo mi cabeza bajo mi brazo, la arena cálida, los labios,

los 37 º y la sal

suena el mar

luego me pongo a ver, con un automatismo que asusta , la pelicula rumana 4 luni, 3 saptamâni si 2 zile, de Cristian  Mungiu y cuando ella, rubia, hermosa ,violada, vomita en el callejón creo que mastico demasiado rápido y tengo un agujero de realidad epicéntrico en el estómago

me voy a la cama

y al sol

si. Sol

sol y atmósfera

Respirar..1,2,3..,

tarareo little miss sunshine

y huelo oxígeno

l

Alguien que me quiere mucho me ha hecho un regalo enorme..sólo porque ella sabe..

Y por ella, ahora puedo tocar la preciosa edicción que Pretextos ha realizado de  la poesía reunida de Yeats traduccida al español y sentirme privelegiada y azul.. Y es así..

como mirar al Cielo, en un día como hoy de Sol  e Invierno, estos inéditos días que da esta tierra, y sólo esta tierra..igual que da estos hombres, solo estos hombres, en esta esquina del mundo, en esta patria, desdibujada casi, que es mi pais, en el dedal del mundo..

Y  como, bebo, lloro, salto,río ,camino sin cesar, y luego puedo llegar a casa y leer estos versos, esta noche, comprender todo y dar las gracias

“Si tan sólo yacieras muerta y fría

Y las luces del oeste se apagaran,

Vendrías aquí e inclinarías tu cabeza,

Y yo reposaría la frente sobre tu pecho

Y tú susurrarías palabras de ternura

Perdonándome, pues ya estás muerta:

No te alzarías ni partirías presurosa,

Aunque tengas voluntad de pájaro errante,

Mas tú sabes que tu pelo está prisionero

En torno al sol, la luna y las estrellas;

Quisiera, amada, que yacieras

En la tierra, bajo hojas de bardana,

Mientras las estrellas, una a una, se apagan.”

Willian Butler Yeats

Mañana Lunes,  guardia, 07:00 a.m y yo azul, sonriente y azul..tan azul